第十三天。
程青第一次在季柏面前做饭。
那天，季柏出门收了一笔债。
他回来时已经将近傍晚，黑色的外套上沾着深秋傍晚湿冷的雾气。
他把车钥匙扔在柜台上，扫了一眼空荡荡的一楼，扯着嗓子朝楼上喊了一句：“怎么没做饭？”
程青正蹲在二楼收拾那堆颜料瓶，听到他的声音，慌慌张张地跑下楼来。
她站在楼梯口，看着他阴沉的脸色，小声说：“我……不太会做饭。”
季柏眉骨微微抬了一下，像是听到了什么让人发笑的话。
他嘴角扯出一丝不屑的弧度：“那你以前怎么活的？”
“吃食堂，或者路边摊。”程青如实回答。
她确实不太会做饭。
从小跟着奶奶，老人身体不好的时候，都是街坊邻居端一碗粥过来，或者她拿钱去巷口的快餐店买一份两块钱的素面。
奶奶教过她蒸米饭，但那已经是极限了。
炒菜这种对于普通女孩来说再寻常不过的家务，对她而言却带着一种陌生的惶恐。
季柏没有回话，脱了外套挂在衣帽架上。
他走到沙发前坐了下来，两条长腿交迭着伸开，顺手从兜里掏出一根烟点上。
他吸了一口，吐出一圈白雾，隔着烟雾看了她一眼：“去弄。不会就学着弄。今晚吃面也行，去把厨房里昨天买的青菜和鸡蛋煮了。”
程青乖乖地转身去了厨房。
三楼的厨房很小，灶台上油腻腻的，堆着一个铁锅和几个缺了口的碗。
程青从冰箱里翻出两个鸡蛋和一把小青菜，又找到一把挂面。
她打开水龙头洗菜，来回洗了三遍，把菜叶洗得都快蔫了，才小心翼翼地切碎。
切菜的时候，刀刃钝得切不断青菜，她只好用力往下压。
一刀下去，青菜没切断，自己的食指边缘倒是被菜刀的缺口划开了一道浅浅的口子。
程青没有吭声，把手指放在水龙头下冲了冲，看着血丝在水流里化开，然后继续切菜。
她把油倒进锅里，油还没烧热，她就急急忙忙把鸡蛋磕了进去。
蛋液碰到冷油，黏在锅底结成了一块焦黄的硬壳。
她赶紧用锅铲去翻，结果一用力，蛋壳碎片掉进了锅里。
等她把水煮开，把挂面扔进去的时候，面已经黏成了一团。
她手忙脚乱地把面捞进碗里，又把那锅炒得焦了一半的鸡蛋和半生不熟的青菜倒进去，加了一大勺酱油和一点盐，拌匀，端了出去。
季柏坐在沙发上，低头看了一眼她端上来的那碗面，眉头肉眼可见地皱了起来。
碗里的面条坨成了一团，青菜叶子黄蔫蔫的，鸡蛋黑一块黄一块，汤底浑浊得像洗过抹布的脏水，上面还飘着一截不知道是菜叶还是蛋壳的碎渣。
整碗面看起来毫无食欲，甚至带着一丝潦草的惨烈。
季柏抬头看了程青一眼。
他的目光里带着一种“你怕不是在逗我”的审视。
程青站在他面前，手指绞着衣角。
她低着头，能感觉到他的目光像某种无形的重物一样压在她头顶。
“这是面？”
季柏终于开口了，声音里带着那种熟悉的冷嘲热讽的感觉。
“我还以为是你把洗菜水倒进碗里了。”
程青的脸微微发烫，但她还是没动：“我……下次可以做好点。”
季柏没有继续骂她。
他伸手拿起搭在碗边的那双一次性筷子，用筷头挑了一下那坨面条。
他停顿了一下，像下定了某种决心。
季柏低下头，夹起一筷子面，塞进了嘴里。
程青的心提了起来。
她看着他的喉结上下滚动了一下，咀嚼了两下，咽了下去。
然后季柏又夹了第二筷子、第三筷子。
他吃得很慢，眉头始终没有松开，脸色也算不上好看。
他一口一口地，把那碗卖相极差、调味极难吃、面条发坨的面吃完了。
最后，他端起那只豁了口的青花碗，把里面那层浑浊的汤也喝干净了。
碗底最终只留下了一小截没挑干净的碎蛋壳。
季柏把碗往茶几上“啪”地一放，伸手抽了一张纸巾擦了擦嘴。
他抬眼看向程青：“盐放多了，下次少放半勺。”
她以为他会骂她，会嫌弃地把碗推到地上，或者直接让她滚蛋。
她甚至都已经做好了迎接一顿暴怒的准备。
但他居然只是说了句盐放多了，吃完了，然后把碗推到了桌沿边上，示意她收走。
程青上前收拾碗筷时，手指碰到了那只青花碗的边缘。
碗壁还是温热的，带着方才季柏手掌贴过的余温。
她指尖一颤，飞快地缩了回来，端起碗闪进了厨房。
站在洗水池前，程青看着那只被吃得干干净净的碗，忽然觉得有些荒诞。
季柏这个人，可以拔她的指甲，可以用脚踢她的小腿，可以用那些不堪入耳的字眼来羞辱她。
但他居然会把她做的根本算不上一顿饭的东西，一口一口地吃完，然后评价一句“盐放多了”。
这让她觉得手脚发麻，不知道该用一种什么样的姿势来面对这个世界。
当晚季柏洗完澡出来，裹着一件灰色的浴袍，头发湿漉漉的，水珠顺着他的下颌线滴落在锁骨上。
他走到书桌前坐下，像是想起了什么。
然后他从抽屉里拿出一支笔和一张纸，刷刷写了几行字，然后扔在桌面上，朝程青的方向偏了偏头。
“明天，去这上面写的三个地方，把东西领回来。”